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Pido disculpas a los escritores. A los que saben escribir. Y leer también. Porque hay que saber escribir, pero leer también. Si no, no es posible escapar a los lugares comunes, me parece. Pido disculpas porque lo que voy a contar está lleno de lugares comunes, porque nada hay más común que la muerte y todo lo que la rodea. Así es que una tarde finalmente llegó ese día de tener que recibir la noticia de un médico, que te llama aparte y te dice que está muy grave, que es muy difícil que se salve, que vamos a tener que hacernos a la idea de que, si sale, no va a salir mejor de como entró. Y entró muy mal. Muy mal. Sufriendo mucho. Desde hace un año sufría mucho. Todos sabíamos que esto iba a pasar. Pero cuando pasó, llegó y pasó muy parecido a lo que nos imaginamos siempre. Con la diferencia de que ya no era imaginación. Era acción. Suceso. Hecho. Cosa. Muerte. Silencio absoluto de todos los cables y monitores que hasta ese día durante la última semana nos habían informado lo que se v